La carretera, de Cormac McCarthy (6)

Pocos libros pueden encontrarse hoy en día que alcancen el rigor y el interés de la última novela de Cormac McCarthy. La carretera supone acrisolar todo el talento que, de forma más caudalosa, el autor norteamericano ha ido desarrollando durante las últimas décadas. Hay que decirlo cuanto antes: la maestría puesta al servicio de la síntesis da lugar a obras que son, en cierta forma, como legados decisivos, como breviarios de literatura; casi catecismos de una estética. La carretera es una de esas obras.

Un padre y su hijo, brillantemente innominados a lo largo de toda la narración, viajan hacia al sur en medio de un paraje post-apocalíptico. Asistidos tan sólo por los alimentos que transportan en un carrito de supermercado y casi inermes (dos balas es todo lo que aloja el revólver que empuña el padre), la pareja protagónica recorre una carretera interminable e infernal, asediada por bandas caníbales y por el propio desfallecimiento. A medida que los alimentos escasean, la historia nos conduce hasta el verdadero núcleo de su propuesta, el nervio filosófico que alienta sus impagables páginas: el deber de un padre de proteger a su hijo.

McCarthy acierta en la elección de una prosa seca, casi poemática, que a veces recuerda al Kafka menos simbólico, otras al estilo coordinativo de autores como Bret Easton Ellis, y otras, finalmente, a la lírica cruda de una Anne Sexton o un ee cummings en sus respectivas ergástulas de dolor.

Desoladora, apabullante, La carretera es una novela que atrapa al lector hasta la última página, tanto por el dinamismo de su acción (sabiamente pautada) como por el afloramiento orgánico de una masa emocional que McCarthy nos oculta con deliciosa crueldad.

Una de las novelas más importantes del Siglo XXI. Un portento. Léanla.

---

Este post forma parte de: Las variaciones Mc
Sigue: Mc1 Mc2 Mc3 Mc4 Mc5