Es como si escribimos un cuento en el que Angelina Jolie gana el Premio Nobel de Literatura: así es esto de Tsutsui.Se te ocurre una idea graciosa, original, porcentualmente posible o decididamente distópica, y andando.
A Tsutsui se le ocurre un bonsái que provoca sueños porno, una isla artificial que se inclina fatalmente, el exterminio de todos los fumadores del mundo... Esas cosas.
El cuento que no utiliza esta técnica, El límite de la felicidad, es el mejor.
lectora: Estás muy moderado hoy, Juan.
juan: Es el follar, que me deja sin sangre.
lectora: Si lo sé no vengo...
Pero volvamos con Angelina Jolie...
lector: Sí, por favor. ¿Le untamos también el coño con miel?
juan: Luego.
Angelina Jolie ganará el Nobel de Literatura. Lo ganará a nada que escriba UN libro. Cito:
"Ismaíl Kadaré, Premio de las Letras por su hondo compromiso"
Hemos llegado a tal punto de subnormalidad que estos titulares no llaman la atención de nadie. Es como si escribiéramos: "Guardiola elegido seleccionador nacional por la elegancia de sus trajes". O como si dijéramos en los hospitales: "Que me opere ese a corazón abierto, que es el más guapo de todos". "Señora, ¡ese es sólo el bedel de la planta!" "¡No me importa!"
A los jurados (omito insulto) de los Premios Literarios Institucionales (PLI) tampoco les importa. Y nunca podrán premiar a Houllebecq, claro. Qué dirán: ¿"El Príncipe de Asturias reconoce la defensa de la pedofilia, el racismo y el machismo de Houllebecq"?
Tsutsui, nuestro japo de hoy, dejó de escribir durante 5 años porque en uno de sus cuentos arremetía contra una asociación de epilépticos. ¡Que les jodan a los epilépticos!
El caso, trabajo para casa. Un cuento con el siguiente argumento: Angelina Jolie premio Nobel de Literatura.
"Jolie recibe el Nobel de Literatura por su compromiso con el tercer mundo, por lo guapa que es (y por todas esas pajas que nos hemos hecho pensando en ella)"
Estupipendo.
10 comentarios:
Llevo unos días desconectado. Vuelvo. ¿Qué me encuentro? Una (jodida) consulta popular. Algún despistado podría pensar que eres un demócrata. O, dios no lo quiera, que necesitas una reacción, una respuesta, un aliento, un feedback (asco de anglicismo).
Tú no necesitas saberte/sentirte leído.
Suprime los comentarios. Su utilidad es evidente. No nos cabe la menor de que podrás encontrar jóvenes dispuestas más allá de este blog.
Y ejjjte tipo, ¿quién é?
J.
Más allá de este bloj sólo están las fiestas de Silvio.
pues hombre joder coñazo
angelina quio?
bueno, ya, ¿se lo untamos?
buenísimo, el hakuchi.
El Nobel es un premio de pacotilla que se sacan criminales, borrachos y hasta feministas. Considero que sólo son autores distinguidos quiénes no lo obtuvieron.
Si Angelina escribiese un libro, sería tan malo, tan idiota y comprometido con los muertos de hambre, que no podrían más que darle el Nobel de literatura. Y el de la paz encima. Y, puestos a ello, el de economía. Sería tan atroz, que tendríamos que dejar de follar.
Yo creo que Angelines tendrá que esperar el turno. El premio Nobel se lo tendrán que dar antes a una transexual judío, a un aborigen australiano y a un esquimal. Así que... a la cola.
Yomitai!! y quiero ese bonsai =P
"Hay algo en Borges, si es Borges, que inspira desconfianza. Borges tiene un no sé qué de falso ciego que se deja arrastrar."
"(...) Lo seguí leyendo a pesar de todo. Hasta que detecté, o hice consciente, o se me revelaron sus posturas de señorito, sus vicios de aristócrata, un aire de superchería en su escritura demasiado correcta, la ausencia de la vida, la falta de humanidad, de calor y verdad."
"Sus cuentos son cuentos de sombras, módulos intelectuales. Sus endecasílabos demasiado comedidos para servir de alimento o consuelo. Borges no es el Verbo. Es un orfebre distinguido, a lo sumo. La gran ausente en sus historias de criollo educado, es la vida. Sus calles, sus esquinas rosadas, sus escenografías de conventillo, son tangos de salón, a su pesar, a la frasedo. Todo es rigor en Borges, arrogancia disfrazada de modestia. (...) Se parece a Wilde de lejos, en su anarquismo de dandy. Pero Wilde estuvo preso y fue radical y resentido. Borges, apenas el prisionero ciego de una imagen que creó para otros, para esconderse de los terrores de la experiencia."
(Prosa incompleta, Eduardo Escobar, Villegas Editores, Colombia)
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