Escupiré sobre vuestra tumba, de Boris Vian

Sigo perezoso y cedo este post a la becaria. Finalmente contratamos una becaria porque alguien tiene que chupar las pollas en la oficina. (Y no voy a ser siempre yo.)

LA BECARIA DE LECTOR MALHERIDO NOS EXPLICA LA NOVELA ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRA TUMBA (QUE HA CONSEGUIDO LEERSE ENTERA ELLA SOLA, PRUEBA PALPABILÍSIMA DE LA INTELIGENCIA PROVERBIAL DE LAS MUJERES CONTEMPORÁNEAS)

la becaria: Hola, me llamo Nuria, soy la becaria de Lector Malherido Inc. Es mi primer día de trabajo así que no seáis malos y me digáis que soy tonta. Yo ya sé que soy tonta. Nací mujer, como Rosa Montero, y no puedo ser más que tonta o columnista de El País, y una columna mía en El País no habéis visto, ¿a que no? Vamos con el libro.

El libro se titula Escupiré sobre vuestra tumba y es de Boris Vian. Boris Vian era muy guay, y francés, y tocaba jazz y dice la solapa del libro que se murió viendo la adaptación de precisamente esta novela ("de precisamente esta novela", se nota que leo a Álvaro Pombo, ¿a que sí?). Sí, amigos, adaptan su novela, va a ver la adaptación, ¡y se muere! ¿No es mítico de cagarse?, con perdón. Es muy mítico. Lo que no dicen es que Vian se murió porque se puso hasta el culo de drogas muy malas, de alcohol, y de sí mismo, que era un veneno permanentemente pernicioso (Pombo).

El caso es que la novela es muy machota. Un tipo, que es negro por dentro y blanco por fuera, justito al revés que Barack Obama, y justito a la visconversa de Michael Jackson, que era negro entremedias, un tipo, decía yo, ¿a que sí?, quiere vengar la muerte de su hermano, el negrito, en el coñito de unas chicas blancas. Así que se las va follando alegremente, con perdón del "alegremente", que nos está leyendo Rosa Montero y un tipo no folla alegremente sino "opresivamente", durante toda la novela, y les come el coño, con perdón de "comer", verbo claramente machista si se aplica al coño, y les mete la polla en la boca, con perdón de... de "mete", conjugación verbal machista donde las haya, y se corre en sus (me estoy poniendo cachonda como una perra; es lo que lo de becaria es así: te dicen becaria y te sientes Scarlett Johanson por lo mínimo)... No sé dónde era que iba.

¡A follar! Ay, estoy sola en la oficina, sin jefe con polla, que me encanta tener jefes porque si fueran jefas no les podría chupar esas grandes prologaciones de su inteligencia que son las pollas... Ay, las pollas.

A mí el libro me ha gustado, pero a lo mejor me ha gustado porque, mira, a veces una quiere un hombre, ¿a que sí?, un puto hombre, uno que llega y dice, te voy a follar, zorrita, ¿a que sí?, y eso es lo que quiere una a veces, la verdad.

Y eso escasea hoy en día. Vienen y dicen, ummm, ¿tomamos un café?, ¿vemos una de Jaime Rosales?, ¿comentamos juntos las columnas de Javimari? ¡Maricón! ¡Méteme la polla en la boca antes de que me haga bollera!

Ya casi no hay hombres, joderse. Yo soy becaria, y lo único que quiero en Lector Malherido Inc. es que me follen como a una perra.

No poco quiero.

Ernest Hemingway escribió Fiesta con +-27 años; Enrique Jardiel Poncela escribió Amor se escribe sin hache con +-27 años; Boris Vian escribió Escupiré sobre vuestra tumba con +-27 años. ¡Ya no se cumplen 27 años como se cumplían antes!